Не так давно я писала запись в свой этот дневник, которую, как часто бывает, оставила в черновиках. Но сегодня, когда полстраны дарит мужчинам носки и галстуки, а вторая обмывает подарки, я решусь выложить ее.

Жестокость.

читать дальшеСегодня вполне так моложавому коллеге исполнился полтинник. Неплохое время - уже можно осмысливать пережитое и в то же время есть еще жизненные силы.
Терзают ли его сомнения в чем-то? Иногда, видя его взгляд - глаза в глаза, я понимаю, что да. Смертным людям свойственны сомнения, а тем более воинам. Ведь в том багаже одного Афгана хватит с лихвой...
Я тоже не стыжусь своих сомнений, но все чаще и чаще меня мучает одна мысль: а нужна ли миру доброта? Что это такое вообще? Если абстрагироваться от ценностей религиозных, убрать страх греха, то сколько в нас доброты и не блаженны ли эти люди в наше время? Так хочется нести в мир это чувство, но, может, это и есть самое больше зло? Добро и доброта дают ли кому-то силы? Хочется верить, что да, но все труднее и труднее это.

Жуткий репортаж из Копенгагенского зоопарка смотрела по телевидению. Я не верила своим глазам, своим глазам не верил мой муж, мы спрашивали друг друга, что делается на экране, и понять не могли, вернее, принять. Но пришлось принять то, что огромной части европейского населения свойственна жестокость, или как еще назвать ту часть менталитета людей, которые вполне себе осознанно привели своих детей, даже очень маленьких, на казнь юного жирафа. Я плакала сухими слезами, когда ему пробили голову из строительного пистолета, я слышала неверящие слова мужа и тоже не могла поверить, что его потрошат прямо на глазах плачущих детей, сидящих на плечах родителей. А потом в кадре был лев, который получил огромный кусок мяса с пятнистой шкуркой.

После этой недели я поняла, что такое жестокость. Я жалела жирафика, а в воздухе уже витала мальчишечья смерть. И пусть эти мальчишки в дрянных бронежилетах и сапогах сорок шестого размера, пусть им уже по три десятка, но они лежали на той площади, под цветными одеялами, под которые никакие сапоги не уместятся...

читать дальшеНикогда не прощу тех, кто предал их, кто не нашел элитным бойцам никакого лучшего применения. Страшнее греха нет. Не в моих силах наказать, но я могу проклинать и не прощать, вместе с такими же женщинами как я, женами, подругами, матерями. Жаль, что Шалунья закрыла комментарии к своему стихотворению на эту тему - не выдержала политического флуда, но комментарии живы в профиле. Может, хоть кому-то полегчает от того стиха и них.

Я чуть не испортила праздник на работе. Просто не могла веселиться. Как тогда, уже много лет назад, когда слышала вести из Чечни, где совсем необученные мальчишки сгодились только на пушечное мясо. И пусть мне говорят, что где-то в Африке с голоду гибнут дети, это не моя земля. И пусть говорят, что Украина теперь чужая страна, для меня это братская земля.

В те суровые 90-е моя университетская подруга-историк не выдержала поворота времени и в свои чуть за двадцать ушла в невесты бога, чтобы молиться за свою Украину. Что ж ты плохо молилась, Климка?...... Прости, подруга, время развело нас и я уже столько лет ничего не знаю ни о тебе, ни о Синичке из Харькова, но да минует ваши семьи то горе, да оторвут яйца и головы тем высоким виновным командирам, да будут живы мальчишки вашей земли.

А доброта все же нужна. Только она нужна в союзе с силой, а это сложно, но это очень и очень нужно всем нам.